León. Se apagó la luz en la vida de quien siempre irradió claridad en todos sus actos; con 83 años y retirado en sus aposentos, cual elefante ante su manada por culpa de una enfermedad demasiado hostil para rebelarse contra ella. Suyos fueron triunfo y estrellato; compromiso y orden; trabajo y esfuerzo.

Sin él, el cine hubiera existido igual pero de diferente forma, casi de similar manera a la literatura carente de un Quijote capaz de llevarnos la imaginación fuera de los terrenos agrestes de nuestra mente o de la pintura negada a reconocer la superioridad de la Gioconda frente a cualquier otro personaje dispuesto a ser plasmado en una imagen.

Pronunció e hizo fuerte su idea de trabajo en una fábrica de sueños que no hacía rehenes en sus perdedores al mismo tiempo que reivindicaba, cada vez de manera más férrea, su condición de estrella de un Olimpo repleto de luminarias en el que siempre se han necesitado más interruptores que bombillas. Al fin y al cabo, éstas se han sustituido de una manera u otra.

Adiós a Paul Newman, un hombre con destino convertido en buscavidas dentro de una vorágine de especies depredadoras, el dulce pájaro de juventud de una generación en progresivo deterioro.

En su existencia ha quedado ejemplificada la excelencia de cada persona, lo bueno y mejor de un individuo que, de pronto, amenaza con el avistamiento de un lugar llamada mundo. De él será un reino de los cielos que, de existir, le tendrá reservado el trono de los contestatarios.

¡La muerte de un rey no significa el final de su reinado, sino del que avista la posibilidad de imitarlo!

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